Durante dos años el maestro me enseñó que lo que siento como vacío es espacio. Yo decía: está vacío. Está negro. Hace frío. Él decía: no es vacío. Es espacio. Entra en él. Quédate. Te enseña. Y yo lloraba, y sufría, y me ahogaba — y oía que aquello era un espacio que tenía que aprender a aceptar.
Ahora sé que era la única cosa en la que el maestro se equivocaba en las dos direcciones a la vez. Se equivocaba en el diagnóstico: no era un espacio para aprender. Era una desesperación negra. Clínica. Con nombre, con mecanismo, con medicación. Y se
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